Soubresaut d'un printemps que le ciel ne voit pas partir. Vent ocre et roux, écharpe brumeuse abandonnée sur un banc, sous un tilleul isolé. Gouttes froides en collier de perles sur les toiles d'araignées... Le jour t'a oubliée sur son chemin et le soleil...

Pas grand chose au bout de ma plume... Juste un silence que gonfle le souffle du vent, en tempête, en attendant la pluie. Alors j'attrape un bon bouquin, pour un peu de lumière chaude. Et je pars dans un monde où le temps n'est jamais mesuré.